Ach, Natur in Stein gebrannt
Wird doch nur Kultur genannt,
Gibt zu lächerlichen Phrasen,
Doch nur Scheitan ihre Hand.
Ruhe, Ruhe
Unterm großen Himmelszelt,
Das der Lärm, Gestank der Städte
Endlich in das Nichts zerfällt.
Das das Vogelzwitschern morgens
Ist die einzige Melodei,
Die die Enkel einst erhören,
In der großen Walachei.
Fundstück; Autor unbekannt
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