Wir ziehen all' im gleichen Schritt,
wir ziehen mit der Trommel mit.
Die Trommel bebt und ruft zum Streit
und jedermann zu Felde leit,
mit uns im gleichen Schritt.
Wir ziehen wo der Fähnrich geht,
wir ziehen wo die Fahne weht,
Sie weist zum Kampf und in den Tod
es bleibt uns nichts in dieser Not
als wie ein letzt Gebet.
Es bleibt nur unser eigen Blut
es fließt so rot, es fließt so gut
es färbt die Ackererde rot,
draus wachsen soll das täglich Brot.
Das gibt uns unsern Mut.
Und wären wir gleich Staub und Sand,
der Kugeln Raub in Kampf und Brand,
und wären tot, was ist dabei
wenn nur die Heimat wäre frei.
Und unser Mutterland.
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